Chuleia, esboça, risca e apaga
À exaustão e vísceras,
À ordem: , ipsis litteris
Cabeça tronco e membro .
Julga-se, nortea, esmera
A terra vasta esquisita.
Homens de ternos, casacas e gravatas
Outros, sem eita nem beira
À ordem, levar a prumo
Projeto falido, insólito, sisudo
casto de bondade.
Não se saberá o gozo e preço
Sobre dois sapatos sujos
Justiça e ideia
A quatro pernas, caminhan
A trilha dos mancos.
Entendo a regência do tempo
Ârsis e thesis reprimidos
De voz rouca acima dos telhados
Ronca o tambor sem tempo.
Um homem manobra a batuta
Cheia de sangue e de vinho
Dela vamos todos sorver
até o casco.
Sejas Dionísio ou Bacco
Perto dos seus banquetes
Longe das suas tragédias
Caso puderes oportunizar.
Crescente, quarto crescente, minguante …
Não importa. Se cheia, melhor
Enobrecer a tez sob os raios lunares.
Alçar com avidez a voz nos morros
Da terra fria sulista.
Cantar a canção do sonho de menina mulher
Entender e verter teu próprio encanto.
Negando toda corrente herdada
De sangue, de ódio e insensatez.
Brilhas nos cantos e centros dos amores
Té admirar de si mesma
Nos embalos dos cantos negros.
As águas em movimento, por detrás, por diante, tocam os perfis duros e sizudos, minúsculos fragmentos se destacam, ganham autonomia e beleza arquitetônica.
Caso não, descendem dos vulcões reprimidamente, sem cheiro ,sem sabor, monocromaticamente decide por seu direito de organizar, enriquecer .
Invejam as ostras na sua formação silenciosa. De curso longo, molhado e frio, segue cada instante as ordens Divina da criação.
Há três lados na lâmina
Onde o “A” é o design implicante
Nos convence em sua utilidade.
No seu corpo de aço
Reconhecem os vintages
A função e a marca delineadas.
Ninguém nos convence
Ter outro lado além
de “A” e “B” , quase imperceptível
O lado *B” achamos ser
Oposto e complementação
Outra versão equivoca do aço.
Porém, o terceiro lado
segue como tônica
Fundamento e missão.
( Indelével ataque e sutileza)
Nele está toda arte e glória
Toda abruptalidade
da arte e do corte.
Deste, ninguém fala
Ninguém o apresenta
– Não fosse a espessura.
Tente negar sua existência
Silenciosa e fria
Um corte de morte o espera
Arrebanhar todos seus pêlos
Todos os selos
Da firmeza e da glória.
O lado “C” existe
No corpo de aço
No coração e n’alma
Na boca e coração cortantes
Desconhecidos até era vindoura
Das revelações e das palavras.
Ler por ler tanto faz. Seja,
por nuvem de fumaça,
batom no espelho,
luz neon,
Box de banheiro
para-choque de caminhão
Nestes, explicitadas as idéias,
ali terminam
Sem gosto, sem cheiro,
sem abraços, sem memória afetiva,
senão pela ocasião.
Um livro tem cheiro. É sinestésico.
Abraçam-nos à ele
Rememoram sua opacidade
Suas folhas amareladas
O Brilho do papel couchê .
O formato encaixa-se em nós
ou em nosso entorno.
interpõe-se no ambiente
Exige uma estante
base para se debruçar.
Não deseja ser extinto
Prefere ser doado.
Se causou morte às arvores
Mil vezes forma homens que as preservem
– Tempo suficiente para outras se erguerem –
Um livro é arquitetura
Diz Jonathan Safran Foer.
Literatura, cine, áudio
Sensações de frio e calor.
Espetáculo de riqueza e pobreza.
Canto, riso, choro. O espetáculo.
As sensações das narrativas
Nos invadem os poros, olhos, audição.
Nos ensinam virar a página
Lugar que só os pergaminhos sabem
Sentar e aguardar até que alguém
Volte e os consultem!
(Depois do sonho em que estavam atores famosos e outros não. Com a mesma energia. Entre eles, numa banca Walcyr Carrasco a vender seus lindos doces, salgados e peixes.Atendia ao mesmo tempo sua dezena de barracas; Aracy Balabanian, com quem dancei, octogenária, subia e descia as escadas como moleca. Todos falantes e simplórios, sem o orgulho dos deuses. Num sitio antes do set de filmagem)
– Na verdade o sonho me invade com comidas sempre pela manhã. Um hábito de meu estômago a oferecer refluxos que acabam se tornando quase pesadelos –
Gosto do tecer pensamento
Invadir esconderijos
Dissertar o óbvio
.
Abocanhar simplicidades cristalinas
Compará-las com ouro e esmeraldas
Talvez não existam mais noites pueris.
Cada canto do meu país tem lamento e riso, tem coração pulsando.
Tem gente chorando e tem gente dançando. É assim.
A gente aprendeu a seguir sem nunca abrir mão de resistir.
Nosso ritmo é festa e também é dor. Berimbau soando é nosso povo, nossa origem, nosso próprio sangue.
Atabaque vibra em pele marcada.
Nossa casa acolhe, celebra e recorda. Cabe tudo e todos.
Cada ritmo e cor. Aqui o divino habita no todo. No plural, no todo.
Dance o verbo
A palavra dita.
A não dita prevalece!
Um ode à paz e ao sigilo
Cabe em teu casulo
Um canto. Uma renovação.
Cabe nos olhos marejados
O brilho da ocasião, a cura.
Dance entre cores e farfalhos
A nova aspiracao
Uma gota de oceano vos arrebate.
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